寒风裹挟着碎雪扑在睫毛上，将彼得格勒的街道染成一片惨白。我攥着征兵令的手指几乎失去知觉，羊皮手套内侧还残留着冬月最后一次拥抱时的温度。三天前那个暴风雪夜，她蜷缩在阁楼角落，冻得发紫的嘴唇贴着我的耳畔呢喃：“伊利亚，要是他们……”
军靴踏碎冰棱的声响从楼下传来，我猛地掀开蒙着霜花的窗。街对面，几个醉醺醺的哥萨克骑兵正拽着少女的辫子往马车上拖，皮靴在雪地上划出猩红的痕迹。母亲突然抓住我的手腕，她眼角的皱纹里嵌满担忧：“逃吧，去西伯利亚，你父亲的猎屋还在……”
门板在枪托的撞击下轰然炸裂，煤油灯的光晕里，中士的胡子结着冰碴，目光扫过墙角瑟瑟发抖的冬月。我挡在她身前，喉结艰难地滚动：“我去。”冬月的尖叫混着母亲的啜泣刺破耳膜，我被粗暴地反剪双手拖出门时，瞥见她跌跌撞撞追出来，蓝色头巾被风卷走，像片破碎的鸢尾花瓣消失在雪幕里。
火车汽笛撕裂寒夜，车厢地板结着冰棱。我蜷缩在角落，从怀里摸出块冻硬的黑面包——那是冬月偷偷塞给我的，还带着她体温的余温。隔壁铺位的少年咳着血，军大衣上的红星徽章在月光下泛着冷光：“我妹妹才十四岁……”话音未落，剧烈的咳嗽让他蜷成虾米，指缝间渗出的血滴在冰面上，晕开暗红的花。
前线的战壕比想象中更冰冷。冻土下埋着没来得及掩埋的尸体，每当夜风掠过，腐肉的气息就混着硝烟钻进鼻腔。有次冲锋时，我亲眼看见新兵科利亚的脑袋被弹片削去半边，他手中还紧攥着未婚妻的照片，照片上的姑娘穿着碎花裙，笑容明媚得与这片修罗场格格不入。
深夜轮岗时，我总会望着故乡的方向发呆。记忆里冬月在结冰的涅瓦河畔教我滑冰，她的笑声比教堂的钟声还要清脆。此刻她是否还在那间漏风的阁楼里，就着摇曳的烛光为我织毛衣？口袋里的信封已经被摩挲得发皱，那是临行前她塞给我的，信纸边缘用铅笔歪歪扭扭写着：“等春天来了，我们去看白桦林。”
德军的毒气弹来得猝不及防。黄绿色的烟雾漫过战壕时，老兵伊万把防毒面具扣在我脸上，自己却呛得七窍流血。他最后的目光里没有恐惧，只有对故土的眷恋：“替我看看伏尔加河……”我抱着他逐渐冰冷的尸体，耳边回响着冬月的话，指甲深深掐进掌心。
停战那日，残阳将雪地染成血色。我拖着伤腿踏上归途，沿途村庄满目疮痍，断壁残垣间，只有教堂的洋葱头穹顶还倔强地矗立着。推开老宅的门，母亲的纺车倒在地上，冬月留下的蓝头巾孤零零挂在窗棂，被风吹得啪嗒作响。
阁楼的暗格里，我找到了她最后的信。字迹被泪水晕染得模糊：“伊利亚，他们说你牺牲了……我要去修道院，这样就能每天为你祈祷……”信纸飘落时，窗外突然飘起今春的第一场雪，恍惚间，我又看见冬月在雪地中向我跑来，发梢缀着冰晶，笑容比喀山大教堂的圣像还要圣洁。
我踉跄着奔向修道院，厚重的铜门在身后缓缓关闭。唱诗班的歌声回荡在穹顶下，修女们黑色的身影在烛光中若隐若现。直到第七排，我看见了那个熟悉的背影——她剪去了长发，素白的修女服裹着单薄的身躯，却依然挺直如白桦。
“冬月。”我的声音在寂静中颤抖。她转过身，眼角的泪痕还未干涸，双手却紧紧攥着十字架：“伊利亚，你不该来。”我想要拥抱她，却被她后退的动作刺痛。她望向窗外飘落的雪花，轻声说：“战争带走了太多人，我发过誓，要用余生为他们祈祷……”
离开修道院时，雪停了。天边泛起淡青色的曙光，远处白桦林的枝桠上，积雪簌簌坠落。我抚摸着胸前的护身符——那是冬月用红绳编的，此刻在晨光中微微发烫。或许有些誓言，终究要像这北国的春天，在漫长的等待后，才会以另一种方式绽放。
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