七七与女儿去娘家，七七很高兴。
那天清晨，天刚蒙蒙亮，七七就轻手轻脚地起了床，生怕吵醒还在熟睡的女儿。可她心里装着一团火，怎么也按捺不住，嘴角止不住地上扬。她打开衣柜，把早就叠得整整齐齐的新衣裳又一件件拿出来，在镜前比来比去——那件淡青色绣小碎花的褂子，还是去年娘亲手给她缝的，一针一线都透着娘的温度。她想着，娘见了一定又要笑她“都当娘的人了，还爱俏”。
厨房里，她一边哼着小曲儿，一边给女儿煮荷包蛋，糖放了两勺半，是女儿最喜欢的甜度。蛋香混着柴火味飘得满屋都是，女儿揉着眼睛跑出来，奶声奶气地问：“娘，我们今天真的去看外婆吗？”七七蹲下身，用沾了面粉的手指点点她的小鼻子：“当然啦！外婆家后院的枣子红了，还给你留着最甜的那一枝呢！”
牛车慢悠悠地晃在乡路上，女儿坐在她怀里，兴奋得小脚丫一翘一翘。七七却望着远处越来越熟悉的青山，眼眶突然有些热。她想起出嫁那年，娘把一包用蓝布包着的干桂花塞进她手里，说：“想家了就泡一杯，甜到心里就不苦了。”如今那包桂花早喝完了，可娘的话一直在她心里暖着。
到了村口，娘竟早已站在那棵老槐树下张望。花白的头发被风吹得有些乱，手里却还攥着一把蒲扇——是给外孙女赶蚊子用的。七七喊了一声“娘”，声音像小时候一样脆生生的，惹得树上的麻雀扑棱棱飞起。娘笑着迎上来，一把搂住她，又弯腰去抱小外孙女，粗糙的手掌揉着孩子的脸蛋，嘴里念叨着：“重了，高了，像你娘小时候……”
那天午后，娘仨挤在厨房的矮凳上择菜。娘把腌好的酸豆角切成丁，每切一刀就要讲一件七七小时候的糗事，逗得女儿咯咯笑。七七假装恼，把脸埋进娘的后背，闻着那混着柴火、皂角和阳光的味道——那是她走了再远的路，也忘不掉的，娘家的味道。
地里的庄稼长势喜人，像一幅刚被风掀开的绿绸，哗啦啦铺满了整面山坡。
清晨的露水还挂在玉米的胡须上，一粒粒晶莹的珍珠顺着金黄的穗子往下滚，砸在宽大的叶脉里，发出极轻的“嗒”声。玉米秆一节一节拔高，像少年抽条似的，夜里“咔吧咔吧”的拔节声连守夜的狗都能听见。它们肩并着肩，叶缘的锯齿勾连在一起，织成密不透风的绿墙，风一过时，整片墙便齐刷刷地弯腰，露出藏在深处鼓鼓的苞谷，像藏着无数金锤的绿锦囊。
稻田更是一片光的湖泊。秧苗早已分蘖，三株变六株，六株成一丛，嫩绿、青绿、墨绿层层叠叠，风一吹，颜色就漾开去，一波一波涌到田埂边，惊起几只白鹭。稻穗刚抽，细如蚕丝的花药垂在颖壳外，沾着花粉的蜜蜂一头扎进去，整穗便轻轻点头，仿佛害羞的新嫁娘。水田里倒映着碎金般的太阳，秧苗的影子在水里晃，晃得人分不清是苗在动还是云在动。
红薯藤最是调皮，昨夜还只爬满垄沟，今晨就偷偷探到黄豆地里去了。紫红的茎蔓贴着土疯长，每片叶子都支棱成一只只小手掌，在晨光里泛着蜡质的光。扒开藤叶，底下的土被撑得裂了缝，露出红薯鼓胀的紫皮，像大地咧着嘴笑，露出一口饱满的牙。
最安静的是高粱。它们站得笔直，叶片收束如剑，顶端的红穗却像燃着的火把，一穗火、两穗火……烧到天边去。农人蹲在田埂上，掐断一根穗子揉一揉，籽粒沙沙作响，“再过半月，就能酿新酒喽！”他说这话时，皱纹里夹着的风都是甜的。
远处传来轰隆隆的雷声，却不见雨。老农眯眼看天：“这是庄稼在长个儿呢，老天爷给它们擂鼓助威！”果然，傍晚时，每一株玉米都又蹿高了半指，稻穗也悄悄多灌了一成浆。暮色里，整片田野像一块正在发酵的绿面团，鼓鼓囊囊，蓬蓬勃勃——这是大地最慷慨的怀胎，九月的风一吹，就要诞下金黄的万子千孙。
母亲的小院只有三分地，却像一块被岁月反复打磨的翡翠，每一寸缝隙里都挤着蓬勃的绿。推开那扇吱呀作响的柴门，先是“哗”地一声，一只芦花鸡扑棱着翅膀从莴笋丛里蹿出来，紧接着便是铺天盖地的菜香——香得霸道，香得理直气壮，仿佛要把人整个吞进去。
最打眼的是院当央的西红柿。它们不守规矩地爬满了竹架，又越过篱笆，红彤彤的果子沉甸甸坠在枝桠间，像一串小灯笼，把叶脉都映得透亮。母亲总说：“别摘透亮的，留到傍晚，等它们吸饱了日头，那才叫甜。”于是每天黄昏，小院便浮起一层蜜似的红光，连飞过的麻雀都要啄一口再飞走。
西红柿架子底下，藏着母亲最宝贝的“菜园三姐妹”：小葱、香菜和荆芥。它们挤挤挨挨地长着，像三个说悄悄话的小丫头，风一过，细碎的叶片互相挠痒，笑得东倒西歪。母亲蹲在地头择菜，手指沾了泥星子，却偏要抹到额头上擦汗，于是那道泥印子就随着她晃动的碎发，在夕阳里一闪一闪。
篱笆边是冬瓜的天下。它们起初只是毛茸茸的小青瓜，像初生婴儿攥紧的拳头，后来竟悄无声息地长成胖墩墩的绿枕头，把篱笆压得弯了腰。母亲用旧布条给它们缝了托网，布条是父亲生前穿过的汗衫改的，蓝底白条纹，如今被冬瓜撑得鼓鼓囊囊，像父亲在偷偷笑。
角落里还有一垄老韭菜，割了又长，长了又割，七年没换过苗。母亲说：“这是‘割头韭菜’，越割越旺。”每年春头，第一刀韭菜是要包饺子敬灶王的，母亲跪在灶前，火光把她的白发镀成金线，嘴里念念有词：“老灶爷，尝尝鲜，保佑我娃在外头……”后面的话被抽油烟机的轰隆声盖住了，只有韭菜的辛辣味钻满厨房，呛得人眼眶发热。
最神奇的是墙根那棵南瓜，不知何时从砖缝里钻出来，藤蔓顺着墙爬上了屋顶，金黄的喇叭花一路开到瓦楞上。深秋时，屋顶竟悬着三只磨盘大的南瓜，像三个小太阳，把灰扑扑的瓦片都映亮了。母亲仰头望，皱纹里漾着光：“这瓜懂事儿，知道把甜往高处送，省得被鸡啄了。”
第100章七七和丈夫40
夜里下露水，小院的菜会悄悄拔节。母亲睡不踏实，总披衣起来听——听西红柿裂嘴的“噗”声，听韭菜抽芽的“吱”声，听南瓜把藤蔓勒进砖缝的“咯吱”声。她蹑手蹑脚地拔几根杂草，露水就顺着她的手腕流进袖口，冰凉，像小时候她握住我的后脖颈子。
如今我离家千里，母亲仍固执地在电话里报菜账：“今早掐了二斤荆芥，拌了三个鸡蛋，香得邻居都来学……”手机那头传来“嚓嚓”的择菜声，我闭上眼，就能看见她的小院——三分地，万种绿，每一棵菜都举着一片故乡的月光。
母亲摘了些菜给七七。
天刚麻麻亮，母亲就踮着小脚进了菜园。露水还沉在叶心里，她把袖口挽得老高，露出青筋微凸的手腕，像对待婴孩似的，轻轻掐下一枚还带着茸毛的西红柿。那果子“噗”地离了秧，滚到她掌心里，沉甸甸地发着温热——是太阳攒了一昼夜的甜。
她先挑最红的。红得要滴血的，留给七七拌糖；半青半红的，切成月牙，用蒜末清炒，七七小时候就爱那一口微酸的鲜。摘到第三枚时，一只蜜蜂绕着她的指尖打转，母亲笑骂：“馋嘴，这又不是给你的。”话虽这么说，还是把西红柿蒂上最后一星花萼吹干净，仿佛怕蜜蜂误会她小气。
韭菜是小院的“老忠臣”，割过一茬又一茬。母亲蹲下身，镰刀贴着地皮，“嚓”一声，碧绿的韭叶便齐刷刷躺下，断口处渗出辛辣的汁水，像止不住的眼泪。她忽然想起七七离家那年，也是这般清早，她割了第一茬春韭包饺子，七七在灶台前擀皮，擀着擀着就红了眼——那孩子嘴硬，非说是韭菜熏的。
黄瓜架在篱笆边，细藤缠得紧。母亲伸手去够最底下那条“顶花带刺”的嫩瓜，指尖被小刺扎了一下，沁出一点血珠。她含在嘴里吮了吮，血腥味混着黄瓜的清凉，竟像极了当年七七摔破膝盖，她给吮伤口的味道。那条黄瓜长得俏皮，尾端还顶着一朵蔫了的黄花，像不肯离家的孩子。母亲把它单独放在小篮最上层，怕压折了刺。
篮子里渐渐有了分量：三根紫得发亮的茄子，是她半夜打着手电筒摸黑系的小布兜，防着被鸟啄；一把荆芥，叶片上还沾着昨夜的露水，像撒了一把碎星子；几头青蒜，根系上裹着泥，母亲特意没洗——她说七七最馋蒜泥白肉，带泥的蒜才够辣，够鲜。
最后，她绕到墙根，踮脚去够那棵偷偷爬上屋顶的南瓜。老南瓜皮硬得像盔甲，母亲用围裙兜住它，沉甸甸地往下一拽，“咚”地落在篮子里，震得西红柿滚了两滚。她忽然想起七七小时候，抱不动南瓜，急得直哭，最后还是她掰成四瓣，用井水冰了，撒上白糖，七七才破涕为笑。
日头爬上树梢时，母亲已把菜分了三份：最嫩的黄瓜给七七凉拌，韭菜留着包饺子，西红柿要熬成酱——七七胃不好，酸甜的酱最下饭。她拿旧报纸把茄子一个个包好，怕颠坏了；南瓜太大，干脆用稻草绳捆了，像绑一只胖乎乎的俘虏。
小院的铁门吱呀响时，七七的车刚好停在巷口。母亲把篮子递过去，忽然又缩回手，从围裙兜里摸出两个温热的鸡蛋——是今早芦花鸡新下的，蛋壳上还沾着一点血丝。“路上饿了垫一口。”她说得轻描淡写，却死死攥着篮柄不肯松，仿佛那不是一篮菜，是她攒了一年的牵挂。
车开动了，母亲还站在尘土里七七给母亲捎了蛋奶肉。
天才蒙蒙亮，七七就起床了。她掀开冰箱，把昨晚收拾好的食材又清点一遍：
最上面一层，码着三十枚褐壳鸡蛋，个个圆润饱满，像母亲后院那群芦花鸡刚下的“头窝蛋”；
中间一格，两盒低温鲜奶，盒身上印着弯弯的月亮和牧场，奶香隔着纸盒都能闻到；
最下层，一块三斤重的黑猪肉，肥瘦相间，纹理像大理石，是她特意托人从山里带回来的。
她把鸡蛋一只只放进铺了谷壳的竹篮，空隙处塞满碎纸，怕路上颠破；
鲜奶用两层旧棉袄裹得严严实实，像给它们穿了冬衣；
猪肉则切成四四方方的小块，用保鲜袋分装，再塞进装了冰袋的布袋里。
出门前，她又往袋子里添了一罐自己熬的猪油、一包无盐黄油、两只手掌大的咸鸭蛋——那是母亲最爱就粥吃的。
班车晃到村口时，日头刚爬上老槐树。七七拎着沉甸甸的布袋下车，一路小跑。
远远就看见母亲扶着门框张望，灰白头发被风吹得乱蓬蓬，像一簇沾了露的棉桃。
“娘，我给您捎东西来了！”七七喘着气，把布袋递过去。
母亲接过，手腕往下一沉，慌忙用另一只手托住：“咋带恁多？”
嘴上嗔怪，眼角却堆满了笑。
进了院，母亲拿围裙擦手，一样一样往外掏：
鸡蛋被谷壳衬得愈发红润，母亲捧在手里，对着阳光照，蛋壳透出暖橘色的光晕；
鲜奶盒子冰凉，水珠顺着指缝滴到地上，惊起几只觅食的蚂蚁；
猪肉一解开，粉红色的肉面渗着细密的油花，母亲用指尖按了按，弹性十足，忍不住叹：“这肉，一看就养足了日子。”
七七把咸鸭蛋在桌角轻轻一磕，红油立刻涌出来，母亲赶紧拿碗接着，连声说：“够了够了，留着你回家吃。”
嘴上这么说，还是转身去灶房，舀了两大勺新熬的玉米糁，说要煮咸蛋粥——七七小时候发烧，只吃这一口。
日头高了，母亲把肉切成麻将块，用柴火灶先煸后炖，加了七七带来的黄油，说这样更香；
鸡蛋则挑出十枚，放进灶膛边的草木灰里焐着，剩下的仔细码进瓦罐，垫一层谷壳放一层蛋，像收藏一罐会呼吸的月亮。
午饭时，桌上多了一大钵红烧肉，颤巍巍地冒着油光；
一小碟黄油炒嫩蛋，金黄得像初升的太阳；
还有一大碗雪白浓稠的奶粥，漂着几粒琥珀色的咸蛋黄。
母亲夹了块肥瘦相间的肉到七七碗里，自己却挑着瘦肉啃。
七七把奶粥推过去：“娘，您喝，补钙，腿就不抽筋了。”
母亲抿了一口，唇边沾了奶胡子，笑得像个偷吃到糖的孩子。
临走，母亲把剩下的鲜奶和猪肉分了三份：
一份给隔壁腿脚不便的三婶，一份给前院刚坐月子的春杏，最后一份用井水冰着，留给七七下次回来。
七七要拦，母亲摆摆手：“好东西要分着吃才香。”
班车再次启动时，七七从车窗回望：
母亲站在老槐树下，怀里抱着那只装过蛋奶肉的空布袋，像抱着一个沉甸甸的拥抱。
风扬起布袋上细碎的谷壳，在阳光下闪着金粉一样的光。
七七从后视镜里看见她弯腰捡起一片被车轮碾碎的韭菜叶，吹了吹，又小心地别在耳后——像戴上一枚翡翠的耳坠。风掠过，韭菜叶颤了颤，绿得晃眼。
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